Um litro de sorvete de uva passas ao rum, nove temporadas de Gossip Girl, quatro comédias românticas e uma relida em Orgulho e Preconceito depois, Becky Maddison continuava ainda se sentindo como uma porca solitária e espinhenta. Aos vinte e oito anos de idade e nenhuma perspectiva de vida, ela percebe que simplesmente não há uma solução para a existência masculina e muito menos para a dela própria.
Homens. O que eles esperavam, afinal? Que a poligamia fosse aceita como a coisa mais comum do mundo? Que fossem para o inferno todos eles e seus bícepes e suas bocas sedutoras. E seus cabelos curtos, seus dedos fortes, suas lábias enervantes. Não.
Becky agora seria, finalmente, gente grande. Mesmo que o sorvete a tivesse dado uma aparência roliça e a falta de banho tivesse produzido em sua pele umas amigas indesejáveis como espinhas. Mesmo que o idiota do Derek tivesse ido embora com seus músculos bronzeados e seu cabelo enrolado e sua língua aveludada. E que se dane aquele sotaque do sul da Inglaterra. Becky seria muito feliz e independente sozinha. Ela sabia disso. Embora não tivesse certeza de quando ou como.
Becky escreveria livros, daria a volta ao mundo, seduziria homens lindos e depois sairia em câmera lenta enquanto seus saltos prada vermelho prostituta fizessem aquele toc toc sedutor. Sim, Becky seria a mulher fatal dos contos de fada mais maldosos da literatura erótica universal.
Mas não naquele dia.
Naquele dia, ela só queria terminar seu sorvete enquanto um Sr. Darcy lindo e inglês declamava seu amor pela mocinha pobretona.
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